77

77
Son los días que paso sin verte
Tan largo cada uno de ellos
Y tan efímera su totalidad
77 desde que empezó mi vida
Porque el mundo en su ironía
Así quiso que fuera
Y hasta qué punto no es un capricho
Y hasta dónde puede llegar el deseo
77 días y aun los cuento
Solo y en silencio.
Aunque sea un NO
Pero que salga de tu boca.
Y yo juro que te lo voy a agradecer.
Porque nada alcanza para aceptar la derrota
Nada que me lo haga entender.
77 versos, y 77 por escribir
Porque tantas son las cosas
Que aún faltan por decir.
Y no van a morir en el olvido
Porque nada muere sin antes nacer.
De mi boca nacerán las palabras
Y aunque no se mesclen entre tus alas
Aunque no lleguen a dibujar el sol,
Adentro donde están no aguantan
Se pudren y pudren a su alrededor.
77 días. Cuantos más habrán de pasar
Yo te esperaría mil vidas
Pero es mi cuerpo el que no aguanta
Y me refiero a la presencia
Tan solo a verte a los ojos,
Para robarte una expresión
De alegría, de dolor
De lo que fuere con tal de espiar tu alma
Si después de todo, las palabras son solo palabras
Pero una mirada es algo más
Algo que ni el más audaz poeta
Puede siquiera esbozar.
77 lagrimas, 77 sonrisas, 77suspiros
77 gotas de agua que cayeron sobre mi
Cuando sin importarme seguí caminando
Pensando que esto es la libertad.
Y pensar que aseguraba que el amor nos maniataba
Que lejos estaba de la sublime realidad.
El amor existe y 77 veces lo he comprobado
En todos sus matices y en sus contrastes de agonía y paz
77 son las cicatrices
Que sangran dulcemente mientras no estas.

05/12/11